O copo apoiado sobre o caderno, borra com razão as palavras inúteis...
Ela não lerá poeta tolo!
Ainda assim, escreve-se como se a vida estivesse para acabar
E não esta?
É a sensação que se toma... ou seria o vinho?
E depois de versos intrágaveis, era só mais um taça que passava, resistira ao ópio e ao sangue.
E depois de versos intrágaveis, era só mais um taça que passava, resistira ao ópio e ao sangue.
ResponderExcluir